Муж периодически задаёт всякие вопросы:
- А сколько у него пальцев на руках? А на ногах? А ты проверяла?
- Он что, снова ест?
- С ним точно всё в порядке?
- Почему он плачет? (вообще мой любимый вопрос - сама им задаюсь регулярно; к сожалению, функция чтения алькуявских мыслей мне пока недоступна)
- А что он такой... морщинистый?

***
На фоне чудесного инфицированного лактостаза с температурой 39,6 и нефиговым отёком алькуявец сожрал у моего организма все хотя бы относительно выступающие части. В итоге пришлось вызывать маммолога на дом и арендовать клинический молокоотсос - зверский агрегат с компрессором, трансформатором, кучей трубок, ручек, тумблеров, рычажков и шкал. Да, и ещё в нём есть виброрежим. А в процессе работы он громко жужжит, пощёлкивает, гудит и присвистывает. Такой экспонат не то из арсенала советско-футуристической космоинквизиции, не то из какого-то стимпанкового секс-шопа.
Муж (наблюдая за процессом с нейтрально-заинтересованным видом юного натуралиста в зооуголке): Наша квартира теперь стала напоминать молокозавод. Или ферму. Молочную. Знаешь, была такая игра в контакте, про ферму. С коровками...

***
Любимый супруг мужественно кормил двухнедельного алькуявца из бутылочки. Пока не особо успешно, потому как сигналы тот подаёт крайне противоречивые: рот открывает, но ёмкость отпихивает. Ещё и вопит от разочарования иногда.
Муж (в глубокой задумчивости): Мда. Какой-то он... неразумный.