Когда организму хреново, и с этим ничего особо не сделать, я читаю себе стихи. Хватает запасов примерно часа на три. Начиная с Шекспира и Блейка в оригинале, где-то посередине будет Мандельштам, а в конце концов, когда уже совсем мозги поехали - "оторвали мишке лапу" и "наша Таня громко плачет". Позволяет, с одной стороны, несколько абстрагироваться от не радующей реальности, а с другой - примерно отслеживать время. И если у всего цивилизванного мира шкала противных ощущений - от 1 до 10, то у меня - от Шекспира до Барто Если голова болит примерно на Бродского - то есть таблетки я ещё не стану, а вот если на "...глубокий обморок сирени..." - то уже, пожалуй, пора.

Живой примерИ вот валяюсь я в последний раз вся такая чудесная, в ситуации, когда антибиотики и капать нельзя (из-за особенностей реакции организма), и не капать тоже уже нельзя (по принципу: девушка, вам что - сепсис или анафилактический шок? - ой, ну я прям не знаю... заверните оба!). Все приличные сосуды уже закончились, поэтому капельницу мне заткнули как-то хитро в тыльную сторону ладони между пальцами. И заливается оно всё в меня медленно-медленно, вперемежку с физраствором, хлористым кальцием и ещё какой-то фигнёй, чтобы хоть как-то аллергическую реакцию притормозить. Больно, нудно, деваться некуда, потому что вся эта бодяга минимум часов на пять, лежу, дышу через нос, слёзы в уши затекают. Приходит добрая медсестра Лена, спрашивает:
Лена (с профессиональным оптимизмом): Ну как?
Я (задумчиво, глядя на трещину в потолке): Мандельштам уже часа полтора как был, капельница скоро кончится...

Про Мандельштама пришлось объяснять, чтобы не подумали, что я уже и головой поехала.