Доктор сегодня выдала заключение, на русский язык переводимое как "бывает и хуже, но реже", замхала на меня руками и велела лежать пластом ещё минимум две недели, вставая только в туалет и то по сильной надобности. При этом ни в коем случае не наклоняться, не приседать, долго не стоять и не сидеть, ничего не поднимать и вообще физически не активничать.

***
В результате готовить мне тоже нельзя. И в магазин ползать, что характерно, тоже. Поэтому жрать у нас в доме сразу стало нечего. Зато материализовался трудовой десант: мама приехала с банкой супа, куриной печёнкой в сметане и мандаринами. Анна приехала, привезла кучу всякой кчайности и наделала миску салатика. Муж честно запёк кучу рыбы (по-походному, с головами и в чешуе). В результате чего еды в доме резко прибавилось.

***
Любимый муж гениально делает внутримышечные инъекции. Не в последнюю очередь потому, что ему меня не жалко от слова совсем (что немаловажно, потому что болевой порог у меня ниже плинтуса). Плюс начальная медицинская подготовка - это сила.

Муж (сосредоточенно, совершая загадочные манипуляции с ампулой густющего масляного раствора) - Не могу обещать, что будет хорошо.
Я (в подушку, стоически) - Это неважно. Я потерплю, если что.
Муж (довольно безэмоционально) - Ну, терпеть, предположим, не обязательно.
Я (с живым интересом) - А что, можно просто пнуть тебя ногой и сбежать?
Муж (удивлённо) - Вообще-то я имел в виду, что можно верещать и материться.