Про спорт и трудности перевода

[OlwenArt]

Поглядела на себя в зеркало. Шар, конечно, фигура идеальная, но в приложении к человеческому организму не сильно эстетичная. Надо бы бросать жрать столько сладкого... А для пущей мотивации - рассказка о том, как муж меня к здоровому образу жизни приучал (и не сказать, чтоб приучил).

На самом деле моему мужу нравятся спортивные блондинки. А вот любит он при этом почему-то меня. Хотя я катастрофически не в его вкусе. Мало того, что не вполне блондинка, так ещё и со спортом у меня отношения, мягко говоря, специфические.

Печальная история

А ещё муж - это такой человек, с которым проще сделать, как он хочет, чем долго объяснять, почему этого не хочешь ты. Причём "проще" - это раз в двадцать. Или даже в пятьдесят. Потому что во-первых, самый эффективный (в общем-то, часто единственно эффективный) вариант - это чтобы муж наглядно убедился, что действительно, пожалуй не стоит. А во-вторых, он всё-таки реально часто бывает прав. Но со спортом - это не тот случай.

Когда-то довольно давно, лет этак, наверное, семь или восемь назад, мужу внезапно пришла в голову светлая мысль приучить меня хотя бы бегать по утрам. Лично для него в этом ничего противоестественного нет - встать в шесть или даже пять утра, влезть в кроссовки и часа полтора нарезать круги по стадиону. Ему-то оно даже приятно - утренняя свежесть, птички поют, народу никого... Поэтому отсутствие всяческого энтузиазма с моей стороны для него было несколько неожиданным.

- Ничего, - сказал муж тоном, не терпящим возражений, - Ты втянешься. Тебе даже понравится.

С последними двумя утверждениями я была ну просто катастрофически не согласна. Особенно в воскресенье, в пятнадцать минут седьмого, когда если куда и хочется втянуться, так исключительно обратно под одеяло. Желательно часов этак до четырнадцати утра. Но спорить с мужем в такой ситуации, когда он уже что-то решил, абсолютно бесполезно. Так что из-под одеяла всё-таки пришлось выковыриваться и, оставив далеко позади кухню с кофеваркой, понуро плестись следом за супругом на стадион.

Я в принципе не люблю бегать. Особенно если это не сопровождается простой, понятной мотивацией типа "бежать за автобусом". Чего я не люблю ещё больше, так это совершать абсолютно бессмысленные дрыгоножества, рукомашества и прочие странные телодвижения ровно посреди пустынного школьного стадиона. Муж заявил, что это называется разминка и без неё никак нельзя. По мне, так оно больше напоминало пляску святого Витта. По крайней мере, в моём исполнении. Муж внимательно поглядел, как я со страдальческим лицом пытаюсь дотянуться руками до носков кроссовок, скептически хмыкнул и сказал, что ладно, с разминкой, пожалуй, пока всё.

Бегать я честно пыталась. Примерно с половину круга. Потом дыхалка моя кончилась, а возмущённая перебоями с кислородом печень, наоборот, началась. За это время муж успел пробежать уже круга три, в очередной раз меня догнать и безжалостно пресечь мою попытку сложиться примерно втрое и привалиться к ближайшему дереву, судорожно хватая воздух, как выброшенная на берег селёдка. Пришлось ещё с полчаса хотя бы ходить по кругу, держась за правый бок с видом "да лучше пристрелите меня уже". Потом муж решил, что лёгкая атлетика при таком подходе получается какая-то уж слишком лёгкая.

- Ну давай, - строго сказал муж, глядя на мою печально свисающую с турника круглую тушку, - Подтягивайся.
- Я уже, - сказала я, виновато дёрнув ногами.
- Что - уже? - непонимающе переспросил муж.
- Подтянулась, - сказала я и в доказательство дёрнула ногами ещё раз. - Я только вот так могу.
- Мда, - муж смотрел на меня изумлённо, как зоолог на редкий экземпляр камчатского краба, только что пойманный в придорожной луже.

На следующее утро из-под одеяла я даже выползла, как-то худо-бедно проморгалась и принялась завязывать кроссовки, но смотрела на мужа при этом с такой тихой ненавистью, что он даже начал слегка подозревать, что что-то, кажется, пошло не так.

Через почти две трети круга, которые я не столько пробежала, сколько мрачно прохромала, натерев в предыдущий заход ногу, муж решил меня как-то подбодрить.

- Что это за варёная кошка? Ну и где твоя спортивная злость? - вопросил муж, в очередной раз меня догнав и для наглядности потыкав в круглый бок.

Произведя ревизию организма, никакой спортивной злости я в нём не обнаружила. А обнаружила одну только экзистенциальную тоску. В результате чего сошла с дистанции, села прямо на траву и стала в голос рыдать на тему, что я так больше вообще не могу, мне плохо, я себя чувствую последней идиоткой, у меня нога болит, я зверски хочу спать, есть и кофе с корицей. И вообще это же кошмар какой-то. И нельзя так над живыми людьми измываться, будь они хоть абсолютно шарообразны...

Лично моя практика показывает, что (опять-таки лично в моём случае) практически все затыки в отношениях суть не затыки, а трудности перевода. Потому как если порыдать (для снятия излишнего эмоционального компонента), а потом просто тупо по пунктам всё проговорить, то выясняются потрясающие вещи. Дело в том, что системы координат у нас с мужем местами настолько разные, что диву даёшься. У него, допустим, четверг, а у меня - двенадцать градусов северной широты. И вроде бы исходное событие одно и то же, но как оно для нас в голове выглядит - это же две огромнейших разницы.

С моей точки зрения, всё происходящее - это какое-то изощрённое издевательство и сплошное насилие над невыспавшейся, голодной, несчастной личностью. К тому же принародное - и неважно, что на стадионе в полседьмого утра ещё никого нет. Да и не просто бегать, а сначала прыгать зачем-то и руками махать, как последняя дура... И вообще - если уж изводить жену, то нельзя ли выбрать какой-нибудь более человеколюбивый способ? Без необходимости созерцать где-то вдали возмутительно довольного мужа, убегающего бодрой трусцой в закат. В смысле, в рассвет. С ключами от квартиры. В которой осталось одеяло, кофе с печеньками и горячий душ. А я уже через десять минут злая и мокрая, как мышь под веником, запыхавшаяся до колотья в боку, да ещё и ногу натёрла кроссовкой. Сплошные рецидивы крепостничества и вообще - отпустите меня в Гималаи. Ну вот что тут делать? Только сесть в траву и рыдать...

С точки зрения мужа всё абсолютно не так. В его контексте это всё вообще верх гуманизма. Потому что контекст у него несколько другой. Для человека, воспитанного ДЮСШ и детскими спортивными лагерями, где железная дисциплина, постоянно тренировки-сборы-соревнования, а в перерывах - крутая физмат школа, и никого вообще не волнует, что ты там хочешь, а чего не хочешь, потому что есть такое слово "надо", с полчасика мирно побегать утром - это не то что не напряг, это вообще сплошное удовольствие. Тем более летом. Травка зеленеет, солнышко блестит, птички поют... Это же должно быть романтично, девушкам такое нравится. Ничего на голову не льётся, ни снега, ни дождя, никакой тебе даже пересечённой местности под ногами - ровная стадионная дорожка с покрытием. К тому же он даже не стал меня будить в пять утра, как сам собирался, а крайне человеколюбиво дал выспаться аж до четверти седьмого. И разминку устроил очень простую и аккуратную, для начинающих. И из абсолютно альтруистических побуждений как мог подстраивался под неспортивно пыхтящую меня, чтобы мне было бегать ненапряжно, недалеко и медленно - в чём лично ему вообще никакой пользы. Короче, бегай - не хочу. И то, что я в таких райских условиях как раз-таки не хочу, да ещё и смотрю на него при этом, как будто он меня под конвоем на лесоповал тащит, было абсолютно непонятно. И вообще обидно. А тут я ещё падаю под куст и рыдать начинаю ни с того ни с сего...

Муж обдумал сложившуюся ситуацию и правильно расставил приоритеты. Ибо всё-таки для него живая, весёлая и психически уравновешенная, хотя и несколько круглая жена куда лучше, чем худая и бегающая по утрам, но при этом злая, как баскервильская собака, и вообще смотрящая на законного супруга как партизан на фашистского захватчика.


В общем, в итоге с бегом по утрам как-то у меня не сложилось. И со здоровым образом жизни в целом - тоже. Зато путём перебора вариантов выяснилось, что я люблю ходить пешком. Так что переключилась я потихоньку на скандинавскую ходьбу (это которая с палками, но без лыж). Но это уже совсем другая история...